"Esa mujer que viaja sentada en el viento. A la espera de algo que sabe muy bien lo que es, la búsqueda eterna, utópica y desinteresada en sus ojos (faltos de calma).

No sé qué escribir... me traiciona mi propio sentido común; intenta no hacer ruido cuando cae desde tan alto. Sabe cómo balancearse en el viento triste, pero...

en fin... no estoy tan mal...

en fin

en fin

en fin

(¿por qué uno solo?)

VIAJA"

http://www.youtube.com/watch?v=DraOREgTXg8&feature=related

Poetas sin rostro

Un texto en comunión. La unión de dos fuegos
que se sienten fuera de lugar, poco comprendidos,
obligados a falsear sus realidades para soportar y seguir...
Y un humilde homenaje a esos escritores que saben
escucharnos y decirnos mejor que nosotros mismos.

Esos "poetas sin rostro" como los llamas, son yo misma tendida en un bosque de amapolas sonriendo con las manos abiertas, con los ojos abiertos, con la mente abierta... levitando sobre la brisa del capullo que encierran sus palabras. Cómoda en sus frases, me mezo y me distiendo, las horas pasan y flotan suaves contemplando su inteligencia y su prosa, su poesía... No son simplemente rostros los que veo, son líneas que vivo, son manos manchadas de tinta indeleble al tiempo, son ojos que rozan y acarician papeles destinados a lo eterno, son mundos confinados en una habitación, ocultos, mundos que una vez descubiertos expulsan lo mejor de si y mueren en su propia luz de verdades ajenas al fluir de lo común, poco atractivas a lo común; la verdad de los hilos, los peligrosos hilos... Son burgueses talentosos y desinteresados, son muertos que gritan, y sus gritos destrozan con estética la "estética" de un mundo que con placer destruiría de tener el poder, de gozar de su talento en mí; su fuerza más mi fuerza y juntos romper los vidrios de lo tangible, el gris de lo simplemente tangible... tu gris y tangible universo de "cosas". Son un intento de refugio, lejanía, lo más lejos posible a la costumbre de tu transcurrir acumulando, el camino recto del transcurrir de la mayoría, la comodidad del no mirar hacia atrás, la comodidad del no contemplar, solo sumar en miradas vagas, fugases y apáticas... ¡ELLOS DIJERON LO QUE YO NO PUEDO! ¡ELLOS ENCONTRARON MIS PLEGARIAS! ...y ahora flotan en mis ausencias. Son también tus rostros... el espejo de tu nada, tu ignorancia ante éste jardín que soy YO. Pero... No es tu culpa. No. Es mía, es mi estar en medio, mi no saber expresarlo en tu idioma, ni usar bien el suyo para ser del todo su par, mi estar partida al medio, entre dos tierras... No... saber... decir... No saber qué más decir.

Ellos... No encuentro a nadie como ellos, quisiera estar con ellos, ser como ellos, vivir en ellos, expresar lo que ellos; escupir vida y muerte a su misma altura, jamás morir, como ellos supieron... jamás morir.


Eso me enseñaron mis "poetas sin rostro".

-por 3libras + sole-

"Aprender a dormir en la memoria de un muro,
en la respiración de un animal que sueña...
y seguir transitando este jardín de senderos que se bifurcan."

Te veía...Veía...

"Te veía,veía cargado de significado tu cuerpo, tu alma;
ese era MI universo. Veía flores, delicias y tesoros,
frutos maduros; cuando tú solo veías un hombre."
(YO)

Posteo frases momentáneas que encierran una vida vivida hoy...mientras "la noche tiene
la forma de un grito de lobo" Y quiero encontrar refugio en los poetas, mis poetas.

“La rebelión consiste en contemplar una rosa hasta pulverizarse los ojos”
(Alejandra Pizarnik)

"Hieres,
y volverás a herir
porque hieres y te apartas,
no acompañas a la herida..."

(Antonio Porchia)

"Como ser humano soy una especie de antología de contradicciones, de gaffes, de errores, pero tengo
sentido ético. Esto no quiere decir que yo obre mejor que otros, sino simplemente que trato de obrar
bien y no espero castigo ni recompensa. Que soy, digamos, insignificante, es decir, indigno de dos
cosas; el cielo y el infierno me quedan muy grandes."
(Jorge Luis Borges)

"Hoy me encuentro en el mundo real, si, el mundo real, ese que vemos (instinto animal mediante) solo
cuando un golpe nos deja más atentos. Caído el velo del conformismo, todo se agudiza, la felicidad
(aunque poca y efímera) produce una increíble euforia, los pequeños enojos ahora son ira, los
dolores se tornan insoportables y los miedos, a los miedos es mejor no despertarlos."
(3 libras)

Creen que moverse es vivir. Y se mueven, no para vivir. Se mueven para creer que viven.
(Antonio Porchia)

"La ciudad está en mí como un poema
que no he logrado detener en palabras.
A un lado hay la excepción de algunos versos;
al otro, arrinconándolos,
la vida se adelanta sobre el tiempo,
como terror
que usurpa toda el alma."
(Jorge Luis Borges)

"Situado en alguna nebulosa lejana hago lo que hago,
para que el universal equilibrio de que soy
parte no pierda el equilibrio."
(Antonio Porchia)

"Y de pronto no hay más.
Se rompieron los frascos.
Se astillaron las luces y los lápices.
Se degarró el papel con la desgarradura que te desliza en otro
laberinto.
Todas las puertas son para salir.
Ya todo es el revés de los espejos.
Pequeña pasajera,
sola con tu alcancía de visiones
y el mismo insoportable desamparo debajo de los pies:
sin duda estás clamando por pasar con tus voces de ahogada,
sin duda te detiene tu propia inmensa sombra que aún te sobrevuela en
busca de otra,
o tiemblas frente a un insecto que cubre con sus membranas todo el caos,
o te adrementa el mar que cabe desde tu lado en esta lágrima.
Pero otra vez te digo,
ahora que el silencio te envuelve por dos veces en sus alas como un
manto:
en el fondo de todo jardín hay un jardín."
(Olga Orozco)

"Se fisura lo imposible y, con él, lo onírico. La esperanza remota en un lugar atemporal que me
resguarde de mí, yace herida... Solo, solo, solo... Solo, buscando lo eterno. El fantasma de ese
anhelo desgarra mis manos, me sostiene de mis manos, agrieta mis manos, y no me deja ir. No me puedo
ir, aunque me quiera quedar."

(3 libras)

"¿En qué hondonada esconderé mi alma para que no vea tu ausencia que como un sol terrible, sin
ocaso, brilla definitiva y despiadada?."
(Jorge Luis Borges)

"He consumado mi vida en un instante
La última inocencia estalló
Ahora es nunca o jamás
o simplemente fue

¿Cómo no me suicido frente a un espejo
y desaparezco para reaparecer en el mar
donde un gran barco me esperaría
con las luces encendidas?

¿Cómo no me extraigo las venas
y hago con ellas una escala
para huir al otro lado de la noche?

El principio ha dado a luz el final
Todo continuará igual
Las sonrisas gastadas
El interés interesado
Las preguntas de piedra en piedra
Las gesticulaciones que remedan amor
Todo continuará igual

Pero mis brazos insisten en abrazar al mundo
porque aún no les enseñaron
que ya es demasiado tarde"
(Alejandra Pizarnik)

"Sabes tanto de mí y no me comprendes.
Saber no es comprender.
Podríamos saberlo todo y no comprender
nada."
(Antonio Porchia)

"El sueño demasiado tarde, los caballos blancos demasiado tarde, el haberme ido con una melodía
demasiado tarde. La melodía pulsaba mi corazón y yo lloré la pérdida de mi único bien, alguien me
vio llorando en el sueño y yo expliqué (dentro de lo posible), mediante palabras simples (dentro de
lo posible), palabras buenas y seguras (dentro de lo posible). Me adueñé de mi persona, la arranqué
del hermoso delirio, la anonadé a fin de serenar el terror que alguien tenía a que me muriera en su casa."
(Alejandra Pizarnik)

"Simplemente no soy de éste mundo.
Yo habito con frenesí la luna,
no tengo miedo de morir,
tengo miedo de ésta tierra ajena,
agresiva.
No puedo pensar en cosas concretas,
no me interesan;
yo no se hablar como todos...
mis palabras son extrañas y vienen de lejos.
Me iré. Y NO SABRÉ VOLVER..."
(Alejandra Pizarnik)



...................................................................................................................................................................................................................
HOY 25 DE SEPTIEMBRE, ELEGÍ VER UN DOCUMENTAL DE ALEJANDRA PIZARNIK CON LA NECESIDAD DE QUE ME REGALE RESPUESTAS A LO QUE NO PUEDO EXPLICAR. LA BUSCO...TE BUSCO ALEJANDRA.
(EL MOMENTO EN QUE LA SITUACION SE VUELVE MÍSTICA)
UN INSTANTE INOLVIDABLE: HOY, EN EL MISMO MOMENTO EN QUE TE BUSCO ALEJANDRA
SE RECUERDA TU MUERTE: HOY 25 DE SEPTIEMBRE.

...................................................................................................................................................................................................................

In Absentia

Hoy el día es mi enemigo. Tanto brillo siempre me encandiló, es demasiado para mí, demasiado bello cuando está a mi lado hablando de sí mismo sin escuchar lo que tenga para decirle. Me apaga, me vuelve miedo, lo único que quiero es que llegue la noche para sentarme sola y escucharme a mi misma: ¿dónde se fueron todas las sombras? y en ese instante algo se ilumina.
Algo me escucha cuando estoy sola. Algo que no me habla, que me pregunta, que quiere saber de mí. Algo que hoy con tanto sol, me extraña, me extraño.

...................................................................................................................................................................







3 libras te invito a que le pongas un título a éste texto....

Ya Tendría Que Borrar Todo Este Texto...

Demasiado para creer
que “no estoy vendido”.
Demasiado dolor por las mentiras,
no estoy preparado para saberlo...
Siempre oculto,
dentro y seguro… vivo.

"Pioneer to the Falls" Interpol

Perdonar sin olvidar, no es perdonar. Amar con condición, no es amar. Irse pero seguir contemplando, no es irse en realidad. Caminar mirando el piso, es caminar por ningún lugar. Ver el SOL en una foto, respirar a través de una ventana, hablar por escrito... Correr por correr ¿Hacia dónde corremos? La teoría, la práctica, los métodos, las opciones de los métodos, la acción, las acciones afectan a otros ¿Cuál es el límite? ¿Cuánto vale el alivio? Escribir para seguir con vida, no vivir por estar sentado escribiendo... Discursos electorales que bañan la mañana, mil tipos de mentiras, mil tipos que dicen mentiras. Sonreír para la foto, pero no sos feliz, no lo sos, no lo somos. Amas de casa que limpian para no pensar en nada más que en limpiar, maridos que hablan de fútbol, ocupar la cabeza con un millón de cosas para no pensar en la cosa importante. Avancemos, el límite es el mar, si miramos hacia atrás nos convertiremos en piedra, nadie asegura que sea verdad... Avancemos, el límite es la montaña. Un dolor de muela, pero no existe la muela, minutos que reptan como un caracol, lento, lento..... lento. El guardián se quedó dormido en la puerta que impide el paso de los miedos, necesitaba descansar pero no dio aviso para que lo reemplacen, estaba ocupado pensando en su estrella. Lunes, martes, miércoles y jueves... son títulos pero hay que ejercer para que se conviertan en días ¿Qué día es hoy? Suspirar y dar el paso, no estamos dando los pasos y solo hay suspiros. Le pongo nombre a todo con la esperanza de que cada cosa me haga compañía y cada cosa me recuerda más y más que estoy solo, estamos solos. Un amigo me dijo que la vida es un budín, después se corto las venas mal para pedir auxilio... él está solo, estamos solos, yo estoy triste (auxilio). Las cosas que dejé, pero no pienso en lo que gané, me voy a convertir en piedra. Tendría que borrar todo el texto e ir a darle un beso a una amiga, tendría que borrar todo el texto porque el límite es el mar, el límite es la montaña, el texto me convierte en piedra. Mientras todo se incendia, el pedazo de roca piensa en fumar y ver que se hace después, algo de ‘monóxido' antes de cada movimiento, y respirar por una ventana. Mientras todo se inunda, alguien escala la montaña equivocada y alguien se dirige más y más hacia el mar. Mientras todo se hunde, el guardián sigue dormido (sueña ahora con su estrella) y los miedos entran sin control. Auxilio, amar con condición, no olvidar, auxilio... Las fotos del SOL, tendría que borrar todo este texto y golpear esa puerta, y tapiar esa otra. Mar y montaña, siempre hay un límite, algunos escalan o nadan mejor que otros, algunos enseñan a nadar y a escalar mejor, otros prefieren ver los ahogos y las caídas desde lo alto. Estoy solo y no se escalar ni nadar. Tendría que borrar todo este texto y pedir... AUXILIO.

3libras

CAOS INTERNO

Me creíste dueña de tus actos desconforme por el paso del tiempo que marca la codicia y abandona la cordura por el solo hecho de ser siempre firme de sentirte un hombre despreocupado cuando tu cabeza está llena de arañas que caminan por las paredes los siguen los fantasmas malditos de un pasado desconocido y no te diste cuenta que mi pecho rebalsaba de daño desconcierto bosque helado por las conciencias oscuras de tus pensamientos profundos que se hicieron carne donde la sangre corría fuiste tan infiel a tu corazón que tu mente apuñaló la falacia la convirtió lo real en pesadilla burlando la carroña que acomete escribir absurdamente entre el pasto mojado plagado de insectos y roedores decididos a entrometerse en los peldaños de las sombras que marcan el destino.
Corriendo desnuda en el patio sin fondo donde las caricias no alcanzan y hay espuma mucha espuma ahí el cielo se hace negro cautivante un sueño que se rompió en pedazos cual espejo horrorizado de tormentas absurdas que buscan lo mismo y a la vez no buscan nada Idiotas los que creen que la vida no tiene retorno porque adentro quedan las cicatrices que se destruyen en el viento cuando éstas se asemejan a otro sueño roto y se unen esas falacias que completan el sentido fundiéndose con la espesura de los campos del olvido rodeados de nubes al borde del abismo se suicidan los muertos al recibir tu propia paz que no es mas que tu vida en contra de los secretos guardados en el fondo del túnel sosegado por palabras que descansan en el caos de mi interior ahora aflorando con la brisa que empaña mis ojos concurren a un banquete inundado de plegarias esperando ser curadas por el hombre que pase rozando mi infortunio.

La mariposa

¿Cuántas alas debería tener una mariposa para ser digna? creo que con una es suficiente, una repleta de sueños que al no poder volar hacia ellos, no los alcanza. Creo que con una es suficiente para sentir las ganas de volar (salir corriendo), el vacío; estremecerse cuando vienen vientos fuertes y empujan a la mariposa para que ésta caiga. Sentirse inútil y fracasada, tonta, quizás algo fiel a su sedentarismo.
Corriente, ordinaria, maligna, pocas veces feliz, muchas veces caótica… conforme con lo logrado, pero triste. En fin, sigue siendo una mariposa y todos esos sueños y metas, torturas y tristezas, cuestionamientos; en su interior, van a seguir estando.
Quien conoce la mariposa sabe que puede darle millones de alas, pero ésta va a conservar su única ala genuina.